Los nadaístas

Los Nadaístas invadieron la ciudad como una peste:
de los bares saxofónicos al silencio de los libros
de los estadios olímpicos a los profilácticos
de las soledades al ruido dorado de las muchedumbres
    de sur a norte
al encenderse de rosa el día
hasta el advenimiento de los neones
y más tarde la consumación de los carbones nocturnos
    hasta la bilis del alba.

Va solo hacia ninguna parte
porque no hay sitio para él en el mundo
    no está triste por eso
    le gusta vivir porque es tonto estar muerto
    o no haber nacido.

Es un Nadaísta porque no puede ser otra cosa
está marcado por el dolor de esta pregunta
que sale de su boca como un vómito tibio
    de color malva y emocionante pureza:
    “¿Por qué hay cosas y no más bien Nada?”
Este signo de interrogación lo distingue
de otras verdades y de otros seres.

Él es él como una ola es una ola
lleva encima su color que lo define como revolucionario
como es propia la liquidez del agua
        del hombre ser mortal
        del viento ser errante
    del gusano arrastrarse a su agujero
de la noche ser oscura como un pensamiento
        sin porvenir.

Ha teñido su camisa de revolución
en los resplandores de los incendios
en el asesinato de la belleza
en el suicidio eléctrico del pensamiento
en las violaciones de las vírgenes
o simplemente en el barrio pobre de los tintoreros.
        Lleva su camisa roja como un honor
como un cielo lleva su estrella
como un semáforo produce su luz intermitente
    de catástrofe
como una envoltura de “pall-mall”
perfumando su pecho de adolescente.

El Nadaísta es joven y resplandece de soledad
        es un eclipse bajo los neones palidos
        y los alambres de telégrafo
        es en el estruendo de la ciudad
        y entre sus rascacielos
        el asombro de una flor teñida de púrpura
        en los desechos de la locura.

Tiene el peligro de los labios rojos y polvorines
mira los objetos con ojos tristes de aniversario
    es el terror de los retoricos
    y los fabricantes de moral
es sensitivo como un gonococo esquizofrénico
inteligente como un tratado de magia negra
ruidoso como una carambola a las 2 de la mañana
amotinado como un olor de alcantarilla
        frivolo como un cumpleaños
es un monje sibarita que camina sin temblor
        a su condenacion eterna
        sobre zapatos de gamuza.

Sufre el vértigo de los sacudimientos
    electrónicos del jazz
    y las velocidades a contra-reloj
corazón de rayo de voltio que estalla
    en el parabrisas de un Wolkswagen
    deseando la mujer de su prójimo.

    Se aburre mortalmente pero existe.

No se suicida porque ama furiosamente fornicar
jugar billar-pool en las noches inagotables
brindar ron en honor a su existencia
estirarse en los prados bajo las lunas metálicas
    no pensar
        no cansarse
            no morirse de felicidad
                ni de aburrimiento.

Es espléndido como una estrella muerta
    que gira con radar en los vagos cielos vacíos.
        No es nada pero es un Nadaísta
                ¡Y está salvado!

— Gonzalo Arango